Las palabras de sus hijos resonaron en la cabeza de Alejandro, conectando puntos que él había ignorado deliberadamente: las veces que Valeria pedía que los niños cenaran en la cocina, su insistencia en los internados, la frialdad en su mirada cuando creía que nadie la veía.
Alejandro levantó la vista lentamente del asfalto y giró el cuello hacia su mansión. Y entonces lo vio.
En el ventanal del segundo piso, Valeria observaba. No corría hacia ellos. No llamaba a una ambulancia. Estaba de pie, con una copa de vino en la mano, mirando la escena con fastidio, como quien mira un programa de televisión aburrido. Al ver que Alejandro la miraba, simplemente cerró las cortinas de terciopelo.
Ese gesto fue la prueba definitiva. Más contundente que cualquier confesión.
Alejandro sintió una náusea violenta. Había estado a punto de entregar a sus hijos a una mujer que los despreciaba, y había expulsado a la única persona que se había lanzado al suelo, rompiéndose las rodillas, para atraparlos.
Bajó la mirada hacia Clara. Ella ya no lloraba por ella misma. Estaba rompiendo una tira de su propio delantal para vendar la mano de Mateo.
—Papá… —susurró Mateo, recostando su cabeza en el hombro de la niñera—. Clara huele como olía mamá. Valeria huele a frío. Cuando Clara nos abraza, el miedo se va.
Alejandro cayó de rodillas. No como un jefe, sino como un hombre derrotado. Una lágrima solitaria rodó por su mejilla. Era la primera vez que sus hijos lo veían llorar.
—Perdónenme —dijo, con la voz rota—. Les juro por la memoria de su madre que nadie volverá a hacerles daño.
Se puso de pie, pero esta vez era un hombre diferente. Tomó la maleta vieja de Clara con una mano y extendió la otra hacia ella.
—Vamos a casa —dijo—. Tenemos que curar estas heridas. Y luego, tengo que limpiar mi casa de la verdadera basura.
El regreso a la mansión no fue una marcha fúnebre, sino una procesión de dignidad. Alejandro entró primero, dejando la maleta en el centro del lujoso vestíbulo de mármol. Clara entró cojeando, con los niños pegados a ella.
—Siéntense ahí —ordenó Alejandro, señalando los sofás de terciopelo blanco inmaculado.
—Señor, estamos sucios, tenemos sangre… vamos a manchar —dijo Clara, asustada.
—¡Al diablo el terciopelo! —exclamó él—. Mis hijos valen más que un mueble.
Alejandro corrió por el botiquín y él mismo, arrodillado en el suelo, comenzó a limpiar las heridas de sus hijos. Cuando Clara intentó ayudar, él detuvo su mano con suavidad.
—No, Clara. Tú ya hiciste tu parte. Tú los salvaste. Ahora me toca a mí ser su padre.
Con una delicadeza que nadie creía capaz en él, Alejandro curó cada corte. Luego, tomó las manos de Clara, esas manos ásperas y rojas por el trabajo, y las limpió con una toallita húmeda, quitando la sangre y el polvo con una reverencia casi religiosa.
—Tus manos son las más limpias de esta casa —le dijo mirándola a los ojos.
En ese instante, el sonido de tacones altos resonó en la escalera. Valeria bajaba, impecable, con una nueva copa de vino y una sonrisa burlona.
—Qué escena tan conmovedora —dijo con sarcasmo—. Veo que trajiste de vuelta a la basura. ¿Los mocosos te convencieron con sus berrinches?
Alejandro se levantó despacio. Se interpuso entre ella y su familia.
—Baja, Valeria. Tenemos que hablar sobre el reloj y sobre Suiza.
—¡Ay, por favor! ¿Vas a creerle a unos niños imaginativos?
Alejandro caminó hacia la maleta de Clara y abrió el bolso beige. Metió la mano y sacó el Rolex de oro. Valeria sonrió triunfal, creyendo que había ganado.
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