—Mamá… ¿cuándo piensas irte de casa? —preguntó mi hijo con frialdad, sin saber que acababa de ganar 1.500 millones de pesos en la lotería.

Mi nombre es María Hernández. Tengo sesenta y ocho años y desde hace cuatro vivo con mi hijo Diego y su esposa, Sofía, en las afueras de Guadalajara.

Tras el fallecimiento de mi marido, vendí el pequeño apartamento donde habíamos vivido tantos años juntos para ayudar a Diego a saldar una deuda que nunca me explicó del todo. Me prometió que sería solo temporal, unos meses hasta que se recuperara.

Pero los meses se convirtieron en años.

Y poco a poco, dejé de sentirme como una madre en esa casa... y comencé a sentirme como una carga silenciosa.

Cocinaba, limpiaba, llevaba a mi nieta Valeria al colegio e incluso pagaba pequeños gastos con lo que me quedaba de mi pensión.

Nunca me quejé.

Me decía a mí misma que la familia significaba sacrificio, que el amor a veces significaba tragarse el orgullo.

Lo que no sabían era que, dos semanas antes, había comprado un billete de lotería por costumbre…

—y ganó.

Una cantidad inimaginable: mil quinientos millones de pesos.

Al principio, pensé que estaba equivocado. Revisé el billete una y otra vez, luego lo verifiqué con otra agencia y, finalmente, con un abogado.

Era real.

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