—Vete tranquila —dijo mi madre—. Nosotras nos encargaremos de todo.
Así que me fui, confiando en ellas.
Durante cuatro días, llamé constantemente. Mi madre siempre contestaba. Valeria solo aparecía brevemente en las videollamadas, cada vez más débil.
—Acaba de dar a luz —dijo mi madre—. Deja de preocuparte.
Quería creerle.
Pero algo no me cuadraba.
Al cuarto día, regresé antes de tiempo sin decirle nada a nadie.
La puerta del apartamento estaba entreabierta. Dentro, hacía un frío glacial. Mi madre y mi hermana dormían bajo las mantas, rodeadas de restos de comida y basura.

“Tal vez si tu esposa no estuviera, no te alejaría de tu verdadera familia.”

Mi madre dijo eso delante de un médico, mientras mi hijo de siete días ardía de fiebre en mis brazos.

Mi nombre es Miguel Torres. Vivo en la Ciudad de México y trabajo como gerente de almacén. Mi esposa, Valeria, siempre ha sido muy amable; se disculpa incluso cuando no tiene la culpa y rara vez alza la voz, incluso cuando está dolida.

Una semana antes, dio a luz a nuestro hijo, Santiago.

Todavía la recuerdo en el hospital: exhausta, pálida, apenas capaz de moverse, pero sonriendo como si le hubieran dado el mundo entero.

—Prométeme que nadie le hará daño —susurró ella.

Lo prometí.

No tenía ni idea de lo equivocado que estaba.

Unos días después, me enviaron fuera de la ciudad por trabajo. No quería irme. Valeria estaba débil, con dolor, y el bebé necesitaba cuidados constantes. Pero mi madre y mi hermana insistieron en que me ayudarían.

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