La habitación del bebé aún olía a pintura fresca y a talco cuando mi marido entró con una maleta.
Estaba sentada en el suelo, con los tornillos de la cuna ordenados a mi lado, un tobillo hinchado dentro de mi zapatilla, tratando de seguir unas instrucciones que se me escapaban constantemente.
A mis cuarenta y cinco años y con ocho meses de embarazo, todavía no podía creer que mi cuerpo me hubiera traído hasta aquí otra vez. Incluso ponerme de pie requería planificación y un poco de fe.
Así que cuando vi a Evan con una maleta, supuse que se trataba simplemente de otro viaje de trabajo.
—¿Por qué llevas una maleta? —pregunté.
Lo colocó discretamente junto a la puerta. "Ya no puedo más".
Solté una risita, porque la alternativa era el pánico. "¿Hacer qué, exactamente?"
“El ruido. Los pañales. El caos, Savannah.”
Su mano hizo un gesto hacia mi estómago.
“Y esto.”
Por un instante, todo quedó en silencio. Pude oír al bebé dar patadas fuertes, como si protestara.
Lo miré fijamente. “Es un momento interesante para sacar el tema, considerando que ya casi está aquí; la bebé que insististe en que tuviéramos a pesar de mi edad y los riesgos”.
Exhaló con impaciencia. "Solo quiero paz por una vez".
No era solo que se fuera, sino que ya había convertido nuestra vida en algo insoportable en su mente.
Margot apareció en el umbral, sosteniendo una cesta con ropa doblada.
—¿Mamá? —dijo ella, y luego lo miró—. ¿Papá? ¿Vas a algún sitio?
Le respondí antes de que pudiera. "Ve a comprobar si George se lavó las manos, cariño".
Ella dudó.
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