Lorie nos levou até o apartamento de Callahan depois do pôr do sol. Buddy entrou primeiro, exausto de tanta atenção, e se jogou perto da porta do quarto com o suspiro pesado de um cachorro que havia cumprido todas as suas obrigações.
Minha irmã me abraçou forte na porta.
“Você merece isso, Merry”, ela sussurrou. “Estou tão feliz por você.”
Então ela foi embora, e de repente éramos apenas eu e meu marido, cercados pelos primeiros momentos silenciosos do casamento.
Conduzi Callahan até o quarto segurando sua mão. Quando chegamos à beira da cama, ele se virou para mim, e eu me senti mais nervosa do que havia me sentido caminhando até o altar.
Não porque ele pudesse me ver.
Mas porque não podia.
Parte de mim sempre acreditou que a cegueira de Callahan tornava minha existência possível — que, com ele, eu nunca mais precisaria assistir ao reconhecimento surgir no rosto de um homem e me perguntar se o amor sobreviveria ao primeiro olhar verdadeiro.
Ele levantou lentamente uma das mãos.
“Merritt… eu posso?”
Assenti.
Os dedos dele encontraram primeiro minha bochecha, depois a linha da cicatriz na mandíbula e, em seguida, as marcas elevadas no meu pescoço acima da renda. Meu instinto quase me fez impedi-lo. Anos escondendo quem somos não desaparecem só porque alguém é gentil. Mas Callahan se movia com tanto cuidado que deixei que continuasse.
“Você é linda”, ele sussurrou.
Aquela frase me destruiu. Chorei contra o ombro dele tão intensamente que mal conseguia respirar, porque, pela primeira vez na minha vida adulta, senti que estava sendo vista sem ser observada. Eu me senti segura nos braços de alguém.
Então Callahan ficou rígido e disse baixinho:
“Preciso te contar uma coisa que vai mudar completamente a forma como você me vê. Você merece saber a verdade que escondi por vinte anos.”
Ri fraco entre lágrimas.
“O quê? Você consegue enxergar?”
Callahan não riu.
Ele apenas segurou minhas duas mãos.
“Você se lembra da explosão na cozinha?”, perguntou suavemente. “Aquela da qual você quase não sobreviveu?”
Tudo dentro de mim congelou.
Eu nunca havia contado a ele sobre a explosão na cozinha. Só disse que tinha cicatrizes de um acidente quando era jovem, e até aquela confissão levou semanas. O resto vivia dentro de um quarto trancado que eu jamais abrira para ele.
Afastei minhas mãos.
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